Monday, September 24, 2012

Victor Țvetov. Antoneşti 1946



Antoneşti 1946. Cu ochii turbaţi, supţi de căpuşe. Şi a venit la vecini şi au strigat şi au cerut mâţa să le prindă şoareci şi mâţa slabă, frumoasă mâţa slabă.

Cum scrie în reţetă: se jupoaie mâţa şi dacă e foamete atât îi de ajuns, apoi se pune în ceaun şi daca e foamete atât e de ajuns.

Şi bunica a ieşit pe poartă şi cei mari şi puternici încercau să-l prindă pe cel mai slab şi mic şi cel mic făcea cercuri şi cei mari făceau cercuri. Adevărat îţi zic că nu ştiu dacă l-au prins, dar am auzit că din degete ies răcituri.

Şi după cum zicea bunica, se lua balegă şi ghinde şi se făceau turte. Antoneşti – sat frumos, dar balegă era greu de găsit şi ghindele erau greu de găsit.

Şi după cum zice bunica, la masă nu rămâneau fărâmituri şi cine avea animale pe acasă era magnat.

Şi după cum zicea bunica, se lua cureaua de piele şi se tăia bucăţi şi se făcea supă la fel şi cu încălţămintea de piele.

Wednesday, September 19, 2012

Poeme din următorul volum al lui Alexandru Vakulovski


Alexandru Vakulovski

Daţi foc la cărţi


(în curs de apariţie la Editura Tracus Arte)

citesc & mănânc

citesc & mănânc frigărui
făcuţi de tata
citesc făcuţi de tata şi îmi
amintesc de tata

mă gândesc că atunci
când citeşti şi mănânci
te îngraşi

frigăruii sunt din carne de porc
care trebuia să aibă săracu’ şi el un nume

tu citeşti bă sau mănânci?
mă întreabă tata

mănânc şi citesc
dar ce va zice tata?




citesc & mă rog

citesc
mă întind ca pe o saltea strânsă
putredă Iisuse la picioarele tale
culcă-te pe mine ca pe o târfă
Iisuse citesc & mă rog Iisuse
între timp îmi amintesc că
iubita mea spunea că totul
ar fi bine dacă mi s-ar face
un transplant de creier şi
Doamne am zis creierul lui
Iisus creierul lui Iisus
Doamne ca să-i fut pe
toţi
            m
            ă
c i t     e u     e s c
            r
            o
            g
fac cruce cu cuţitul pe tine
Doamne şi te tai
ca pe o pâine caldă
te mănânc Doamne şi
te citesc
îţi beau sângele
sunt pătat Doamne
pe dinăuntru tot cu
sângele tău
ştiu că sunt vinovat
Doamne dar te citesc
în fiecare zi cu
cuţitul în piept
în inimă în intestine
Doamne eşti gol ca
o păpuşă gonflabilă
îţi beau sângele şi te
citesc

citesc:
Doamne Iisuse Christoase
Doamne Iisuse Christoase
cămaşă lungă albă
dă-mi o zi să o port
dă-mi tatuajele de pe
mâini şi picioare

citesc:
sufletul tău gol Iisuse
tu eşti litera Şi
spaţiul gol dintre rânduri

citesc: eşti dat dracului Doamne!




citesc & mă îmbolnăvesc

pe bune

parcă cineva pe dinăuntru
cu o mânuţă
îmi strânge încet
vertebrele

mă îmbolnăvesc,
încep să mă îmbolnăvesc rău

parcă cineva îşi ridică
palmele pe creierul meu
şi îmi mângâie ridurile
pe dinăuntru

încep să
citesc poezie!
îţi dai seama?
sunt bolnav rău de tot

îmi tremură mâinile
mâinile mele!
mă dor ochii pe dinăuntru
mi-s grele oasele

sunt obo
sunt plicti

cineva creşte în mine
cineva mă fute din
interior

doar ţi-am zis ţi-am zis
cuvinte cuvin
citeşte ‘nainte



Mortu a Est (sau Cugetări)

înainte de luptă:

1) ţăranii lui Ştefan cel Mare
stau împotriva vântului
în faţa unor ruguri de cânepă

Ştefan cel Mare nu reuşeşte să urce pe
cal

2) Eminescu cară saci în
portul din Giurgiu. Se
opreşte se şterge de transpi-
raţie cu o batistă murdară.

după luptă:

1) acum Leonida Lari
se cunună cu Ştefan cel Mare!

2) E, Mi, Nes cu câţiva amici
fugăresc nişte arici
alearg-aricii pe câmpii
E: Mi, Nes cu 2000!

(Foto: Al. Bîtcă)

Friday, September 14, 2012

Cântecul cocoșului





GRIGORE MORARU (n. 1921):


Un bărbat din Palanca, ori din Tudora,
simţi lângă o casă miros de carne prăjită.

Intră şi văzu cum unul
cu minţile pierdute împinse
un copil în cuptor şi
se pregătea să-l mănânce.

În satul nostru parcă n-au fost asemenea cazuri,
deşi oamenii se umflau de foame şi se stingeau zilnic.

Vă puteţi închipui un sat în care nu se aude
cântat de cocoş?

(Din volumul În gura foametei de Alexei Vakulovski)

Thursday, September 6, 2012

Foametea de Felicia Nedzelschi


În autobuzul vechişor e cald şi năduh. În drum spre Orhei, autobuzul trece pe podul galben de peste Răut şi ridică colb. Roata dă peste un hop, o groapă de drum de ţară şi se zgâlţâie autobuzul de sar pe scaun ca o broască. Nepoţii râd şi spun „Bunelu’ s-a speriat, bunelu’ s-a speriat!”. Ce să le faci, că-s copii. Cum să-nţeleagă ei că mie mi-o murit şi cea din urmă sor mai mititică, da’ şi ce să-nţeleagă că-s mărunţei încă şi moartea-i departe de ei.
Stâncile Orheiului le las în urmă, parcă-s bucăţi de ozonac dat cu pudră şi olecuţă mucegăite, uscate de vânt. Caut cu ochii casa care-am făcut-o cu fratimio, şi el mort săracu’, pentru draga de sormea, proaspăt măritată cu un profesor de clase primare de prin  faţa locului. Casă cu poartă albastră cu struguri, de la deal de biserică, mică şi joasă, cu streaşina plină de cuiburi de rândunele.
E în casă, galbenă ca felia de gutuie cu sicriul plin de gheorghine. Stăm la priveghi şi lumea bea vinul din pahare curate, ard nişte lumânări şi oglinzile-s acoperite cu pânză albă. Pentru aşa pânză albă prin 46 puteau să te taie şi să nu mai ştie nimeni de tine. Nicoleta aduce câte o bucăţică de mâine mie şi copiilor. Sorin muşcă din pâine şi firimituri mari, pufoase ca fulgii, cad pe covor. El se uită la ele şi dă cu piciorul fărimiturile sub scaun.
- Gata, îi curat, - zice şi se şterge pe gură, - Nu mai vreau. Pâinea aceea o dă la o parte. Pâinea aceea e o frunză uscată.
- Ia pâinea şi mănâncă, - îi spun. Mă aplec şi strâng de pe covor firimiturile, suflu în ele să le curăţ de colb şi le pun în gură. Ochii lui Sorin sunt două farfurioare pline de mirare. Ies din tindă abia molfăind bucata de mâine. Tinda miroase a busuioc, a casă, a Antoneşti.
****
Calea aerului din gură-n stomac e liberă şi curată. Busuiocul din poartă miroase atât de frumos, încât stomacul şi aşa chinuit, a uruit prelung. Mirosul sfânt exorcizează duhurile păcatului mare a poftei lacome. Ierburile de la poarta lui Gicu sunt cam rupte şi răvăşite. Busuiocul acela îl dau cu piciorul şi apăs din toată puterile rămase poarta de fier.
- Grivei, Grivei, na na, - chem câinele, dar nu mă întâmpină nici un lătrat. Trifoiul din ogradă-i aproape chel. Merge pe cărarea bătătorită şi bat în ochiul ferestrei ridicându-mă în vârful degetelor.
- Tanti Agafia! Gicu-i acasă?
Tanti Agafia deschide fereastra anevoie. Faţa ei e ascuţită ca a unui şobolan şi pielea-i subţire ca o foaie de ţigară a lui bunelu’.
- Du-te acasă, măi. Lasă-l pe Gicu că-i vai de capul lui. Foametea asta nu-ţi face tovarăşi, numai duşmani, - mi-a spus.
Agafia închide fereastra. Fereastra aceea e cerul care s-a închis deasupra mea. Întorc spatele casei şi caut câinele. Vreau să am un prieten, vreau să îmbrăţişez câinele, să mă joc cu el ca vara trecută. În trifoiul gălbui se vedea ceva, o cârpă surie, ca de catifea. Pare moale şi mâna mi se întinde spre dânsa. Cârpa e plină de sânge şi abia peste câteva clipe îmi dau seama că e urechea lui Grivei. Urechea lui grivei a însemnat toată frica de foamete. Din hogeacul Agafiei iese fum şi ute a păr ars. Mi-a pus prietenul pe foc.
Mă întorc acasă pe lângă lutărie. Lutul acela e aşa de moale, ca o turtă dulce unsă cu caramelă. Vreau atât de mult o turtă dulce. Pe drumul satului e pustiu şi-n capătul uliţei se aude o hodorogeală. Din dealul dinspre biserică se ridică colbul. Praqful acela seamănă cu făina de popşoi din care mama făcea mmăligă. Stomacul mi se strânge ca un arici într-un ghem. Ariciul se întoarce în stomac de pe-o parte pe alta. Praful se tot ridică şi parcă din el apre o căruţă abia târâită de o iapă slăbănoagă. Pe ochiul ei stă o muscă grasă, mare cât o alună. Muştele nu suferă de foamete.
- Du-te din drum, - horcăie nea’ Mircea, strângând tare hăţurile iepei.
Eu fac doi paşi înapoi şi pietrele din drum mi se bagă printre degetele goale. În căruţă, cu capul ca un zămos copt, stă un om mort. Mama mi-a spus că mor oamenii, dar eu nu am văzut nici unul murind până atunci. Omul e gol şi picioarele lui se târăsc prin făina drumului. Călcâiele îi trag două linii paralele spre cimitir, linii care nu se intersectează.
Acasă nu mai sunt covoare. Într-o zi, tata a venit şi le-a scos din ţinte, le-a făcut sul şi le-a pus deoparte. A lut şi ţolul de pe laviţă. A doua zi nu l-am mai văzut. A plecat cu un tren mare cu tot cu covoare şi acum în casă strigăm „auuu” şi pereţii răspund „u-u-u” ca nişte bufniţe. Pe urmă tata a venit, fără covoare şi fără mâna stângă, dar cu o torbă mică cu cartofi. Toţi erau ca sticla, cu puncte negre pe ei. Tata le-a luat cu grijă, a scos o mână şi a pus-o pe masă, dar celelalte le-a îngropat în grădină.
În tindă mama mulge vaca. I-am numărat coastele până la şapte şi m-am oprit ele se ridică când văcuţa respiră. Mama a adunat jumătate de cană de lapte.
- Na, bea un gât, da’ numa’ unu’.
Beau cuminte, dar ariciul din stomac l-a supt pe tot, parcă nici n-a fost.
- Acum du-le la ceilalţi şi spune-le să bea încet şi câte un gât. Eu duc încet, dar laptele miroase aşa frumos, a cald. Gura mi se duce la cana de fier, vreau să-mi adăp ariciul din stomac. Beau cu gâturi mari, laptele nu mai încape în gură şi curge pe piept şi pe bărbie, apoi pe podea. Podeaua sură de sub mine are pistrui albi. Iau cana de la gură şi o văd pe Ilinca, sora mea. Laptele s-a mutat din cană în albuşul ochilor ei.
- Badea, vreau şi eu, - şopteşte Ilinca şi face un pas spre mine. Dar cana era deja uscată, uscată ca buzele Ilincăi. Mama iese din tindă şi părul ei, care era cândva dus cât două braţe de-ale mele, acuma cade bucăţi. Ea tace şi se uită când la mine, când la Ilinca şi-apoi îşi mută ochii obosiţi la Spiriduş care stă pe podea şi se joacă c-un ciocălău.
- Săracii mei, - spune şi-şi lasă mâinile.
***
Caut lobodă de câteva ceasuri. Ilinca umblă după mine şi scânceşte şi tot repetă „Mi-i a mânca, mi-ai a mânca”. O iau de mână şi spun „Rabdă, mama o să ne facă mămăligă diseară”, şi cum aude Ilinca şterge ochii cu palma ei mică şi merge din urma mea numai oftând încetişor. Parcă-i o păpădie micuţă care se ofileşte cu părul ei pufos şi galben. Şi parcă uită ce i-am spus şi îngână iar „Mi-i a mânca, badea, tare-tare” şi boceşte tare din toţi rărunchii.
- Mi-i somn, badea, - spune. Mi-i tare somn. Ilinca dă să se culce direct în câmp.
- Nu te culca! – strig la dânsa şi singur nu înţeleg de ce. Scoală, acuş mergem acasă şi mâncăm o mămăligă mare şi bună, ia cât soarele de mare.
Într-o râpă găsesc nişte podbal şi un firicel de lobodă. Faţa sură mi se luminează de-ndată, îmi vine să-l mănânc crud podbalul cela, dar îl rup cu grijă şi-l bag în sân. Ridic ochii şi simt cum mâna lui Dumnezeu îmi dă un cadou. Pe-o creangă de frasin stă o vrabie vie şi grăsuţă. Mi-aduc aminte cum împroşcam cu pietre-n vrăbii împreună cu Gicu şi-mi spun „Amu-i amu”, iau o piatră de pe jos şi ochesc oleacă mai sus de capul vrabiei.
***
- Şi-am mai strâns lobodă în seara aceea şi oleacă de covrigei de papură. Mama ne-a făcut mămăligă verde, iar vrabia aceea i-am dat-o Ilincăi. Eu am mâncat numai lipii de lobodă cu podbal. Până nu s-a lăsat iarna, mă mai duceam după buruiene, mure, ciori şi scoici pân’ la Nistru. Şi-apoi în iarna aceea a murit tata, ostenit şi flămând, că a trecut şi prin război. Dar foametea era un război tot aşa de mare, război care secera femei, copii, bătrâni, numa’ grâu nu secera.
Sorin stă la masă şi se uită la pâine lung, cu ochii mari. Apoi mi-o întinde mie:
- Mănâncă, bunelu’, să nu fii flămând.

 (Exerciţiu scris în tabăra de la Orheiul Vechi, la tema lui Alexandru Vakulovski – un text la prezent, în care să apară Trebujeniul, din Orheiul Vechi, şi Antoneştiul. Documentare din cartea În gura foametei, de Alexei Vakulovski)


Blogul Feliciei